NARRATIVA CHECA II. Cursos de escritura creativa en Valencia, clave CH-31

   Los personajes golpeados pero llenos de esperanza del escritor checo Bohumil Hrabal volverán a desfilar por nuestros talleres y cursos de escritura creativa en Valencia para recordarnos que siempre se puede encontrar belleza bajo las cicatrices de las experiencias más atribuladas, y dos fragmentos de su obra abrirán nuestro nuevo bloque de narrativa checa y las actividades de la clave CH-31 de nuestro taller de creación literaria en curso.

NARRATIVA CHECA II: Bohumil Hrabal y las actividades de la clave CH-31. Talleres y cursos de escritura creativa en Valencia adscritos a LIBRO, VUELA LIBRE

Cursos de escritura creativa en Valencia, clave CH-31. Bohumil Hrabal, fragmento de “Los palabristas”:

“En un atardecer rojo-dorado fluía por una taberna un canto de hombres subrayado por un tambor y un acordeón. En la penumbra de unas lilas unas sombras de mujeres iban arriba y abajo. Y contra el horizonte de ámbar se alzaba una pared de cementerio.
Dos mujeres trajeron unas escaleras de mano y, a través de unas cortinas, se pusieron a mirar el interior del local.
-Bozka, ¿puedes ver si el tuyo va muy trompa?
-¡Y lleva su abrigo nuevo! ¡Ah! ¡Esos canallas! ¿De dónde sacan esos modales aristocráticos?
Y del pasillo de la taberna salió una mujer sujetándose la mejilla.
-¡Un año después de la boda, y vaya!, ¡qué bofetada! – dijo.
-¿Ha ganado alguien un millón? – preguntó el agente Tonda Uhde.
Una mujer descalza que llevaba una escalera dijo:
-¡Se nota que usted no es de aquí! Nuestros hombres han organizado una fiesta.
-¡Dios mío! – gritó una mujer que se había subido al cuadro de una bicicleta, el mío se está gastando tanto dinero que durante un mes de nuevo los niños podrán comer sólo pan con mantequilla o mermelada.
-¿Dónde va con esa escalera? – preguntó Tonda.
-A la pared del cementerio. A fisgar.
-¿Podría subir yo, también?
-¿Y quién es usted?
-Soy un agente de seguros.
-Encantada. Yo soy la jefa de los viveros de peces en los estanques del príncipe -hizo una reverencia, y se oyó los pasos de sus pies descalzos.
-¿No se pincha, usted?
-No, no me pincho. Voy descalza incluso por el rastrojo -dijo la jefa apoyando la escalera, luego se subió al muro.
-Siéntese a mi lado -dijo la mujer -. Y vamos a ver el interior de la taberna. Allí, bajo el espejo, solía sentarse el señor príncipe, y miraba por encima de esa pared, y mirando el cementerio le venía la sed. Y todos lo aprendieron de él. Cuando en casa un hombre empieza a decir, ¿Qué es lo que hacemos en este mundo? Hoy estamos aquí y mañana podemos estar detrás de aquel muro, entonces su mujer se pone a llorar, porque el señor príncipe decía lo mismo, y después, en la taberna, pagaba todas las rondas.”

Talleres de escritura creativa en Valencia, clave CH-31. Bohumil Hrabal, fragmento de “Una soledad demasiado ruidosa”:

“En el silencio de la noche, cuando los sentidos reposan calmados, habla un espíritu inmortal en un lenguaje difícil de designar, compuesto de conceptos, que es posible comprender pero imposible describir… Estas frases me afectaron de tal manera que me fui corriendo a sacar la cabeza al patio abierto para mirar el fragmento de cielo estrellado y sólo después continué cargando el papel asqueroso a la prensa con una horca, un papel lleno de familias de ratitas envueltas en una especie de algodón, de telaraña; de hecho los que trabajan con papel viejo no son humanos, de la misma manera que tampoco lo es el cielo, yo ya sé que alguien lo tiene que hacer, pero en el fondo mi trabajo se reduce a una matanza de inocentes, tal como la pintó Pieter Brueghel, la semana pasada envolví todas las balas con la reproducción de ese cuadro, hoy, en cambio, me iluminaba el amarillo y el dorado de los Girasoles de Van Gogh, de sus círculos y sus puntos, y este resplandor acrecentaba mi sentido de lo trágico. Así trabajaba, adornando las pequeñas tumbas de los ratoncitos, y de vez en cuando me iba a leer un fragmento de la Teoría general del cielo, cada vez tomaba una frase y la saboreaba como si fuese un caramelo de menta. Me inundaba la grandeza desmesurada y la infinita pluralidad, me invadía la belleza, la belleza caía sobre mí como un riego, de todos lados, el cielo visto a través del agujero del patio interior encima de mi cabeza, los combates y las guerras de dos clanes de ratas en las alcantarillas bajo mis pies, ante mí, en fila india, como un tren de veinte vagones, veinte paquetes iluminados por el centelleo de los girasoles; la máquina con su gran fuerza horizontal chafaba los ratoncitos silenciosos que no decían ni pío, como cuando les agarra un gato cruel y juega con ellos, y es que la misericordiosa naturaleza ha inventado el horror, es el horror que hace fundir los plomos, él, más fuerte que el dolor, envuelve a quien visita en el momento de la verdad.”

LIBRO, VUELA LIBRE

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