MOSAICOS LITERARIOS. Talleres y cursos presenciales en Valencia de escritura creativa. Clave T2

Ella, tan delicada caricia; pincel que dibuja la noche oscura; acompañante exclusiva de la Dama Soledad, que la toma de la mano acercándose a la menguante Luna, vistiendo su traje más felino; amante y testigo del silencio.
Ella, magia que trasciende en su rostro, de día luce un traje diferente con máscara de payaso, máscara que oculta el opuesto sentir.
Ella, envuelta en el crugir de la cesta que atrapa su sentido de vivir, y al mismo tiempo, anhela las luces que habitan en el bosque de la alegría.
Hoy, numerosas sensaciones que cuelgan en forma de extrañas bombillas, llenando cada espacio vacío del sótano de su templo.
Lluvia incesante que golpea bruscamente a tres paraguas transparentes: inspiración, alegría y verdad, tres paraguas danzando en la inmensidad del bosque, buscándola…a ella.

Me gustaMe gusta

Luz profusa.
cuerpos celestes luminosos
astros de cristal y fuego
que en la noche
enciende un caminante ciego.
Para alumbrar la poesía
Que crece ahora en vosotros.
Como la higuera impetuosa,consentida,
abriendo sus frutos esplendentes,
savia blanca refulgente se acerca,
el verano con verbo derramado.
Deslumbrado en racimos de luz.
Luz profusa. Por detener un instante
la belleza tan fugaz, tan difusa.

Me gustaMe gusta

ATARDECER

Me he equivocado tantas veces, que llegar hasta aquí ha sido, solo, consecuencia de mis errores. Me arrepiento de todo, lo lamento todo: creí tener el poder y me adentré en la tormenta a tientas, me lancé sin flotador en un desierto de arenas movedizas. Saltaron las alarmas pero yo negué la evidencia mirando hacia otro lado. Quise jugar a la inmunidad aunque fui de farol y perdí la batalla. Para no aceptar mi derrota me agarré a un clavo en el momento que la pared se derrumbaba. Cuando busqué la luz, el faro ya estaba abandonado. Y ahora que siento en la mejilla la caricia de la Pálida Dama, no quiero dormir: temo el sueño eterno. Es pronto, muy pronto, aun no es mediodía.

Me gustaMe gusta

Jhon abrió los ojos poco a poco mientras estiraba sus miembros entumecidos por la humedad. Le dolía todo el cuerpo, especialmente la parte posterior de la cabeza. Se tocó y descubrió un enorme chichón con una herida abierta.
Palpó a su alrededor y notó las gotas del rocío sobre el lecho de hojas en el que se hallaba. Se sentía muy cansado; respiró profundamente y percibió el olor a tierra mojada, a césped recién cortado; levantó la mirada y quedó deslumbrado por los potentes rayos de sol que se colaban a través del follaje de los centenarios árboles que le rodeaban.
No había duda, se encontraba en Central Park.
Intentó comprender lo sucedido, pero era incapaz de recordar, su estado de conciencia estaba alterado, a su mente acudían imágenes fragmentadas, sueltas, sin orden ni sentido…Bombillas, muchas luces, la barra de un bar, gritos, carreras…Se metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta: «The CAT and the moon. Disco» Un nuevo flash se disparó en su mente: fiesta, música, payaso, ráfagas de metralleta… Sintió como se le alteraba el pulso y como un nudo en la garganta le cortaba la respiración. Rompió a llorar.

Me gustaMe gusta

COLGANDO DEL CIELO

Lo importante está ahí arriba, de vez en cuando baja a visitarnos en forma de inspiración. La inspiración genera ideas, ideas que se transforman en inventos o creaciones, así que todo tipo de arte viene colgado del cielo.

La inspiración es ese paraguas que se abre, y no precisamente para resguardarnos de la lluvia, se abre para recoger todo lo que podamos pensar, es esa bombilla que de repente se ilumina con algo capaz de emocionarnos, algo que nos mueve hacia otro lugar donde estamos solos, pero acompañados de lo esencial, que como todos sabemos, es invisible a los ojos.

Exactamente no sé de donde viene la inspiración, nunca me lo he preguntado, simplemente aparece sin pedir permiso, como pasa con todo lo que vale la pena en la vida.

Quizás algo tenga que ver la Luna, afecta a las cosechas, a las mareas, a los animales…puede ser que venga de ese lugar que tenemos todas las noches a nuestra disposición, colgando del cielo.

Me gustaMe gusta

El enclenque gato ronroneaba complacido con las caricias de la mano más fea del mundo. Gordi era el premonitorio nombre que ella le puso cuando lo rescató, famélico. Seis años mas tarde, Gordi seguía siendo un saco de huesos y sus manos seguían siendo las más feas del mundo. Y las más frías. Es complicado mantener las manos calientes cuando toda tu sangre se acumula en las entrañas.

Acariciar a Gordi le hacía perder la noción del tiempo. Entraba en modo piloto automático. Y así seguía cuando se fue a duchar. Sin encender la luz, solamente iluminada por los miles de puntos de pintura fluorescente del techo, entró en la ducha. Tropezó con el paraguas que se estaba secando en la bañera y alzó la vista, viendo las estrellas por partida doble.

Cuando cesó el dolor abrió el agua. Caliente hasta el extremo. Le gustaba ducharse a oscuras. Su cuerpo casi parecía el de otra persona.
Tratando de no mojar su pelo comenzó a bañarse. Enjabonó unos pechos mucho más grandes y duros que ante el espejo y disfrutó con el dolor del agua ardiendo sobre sus pezones, que en la oscuridad tenían un tamaño perfectamente proporcionado. Acarició el abundante pero invisible vello que unía su ombligo con su sexo, al encuentro de un clítoris cuyo tamaño y exagerada exposición siempre le habían acomplejado. Pero no así. No ahora. Ahora tenía el tamaño perfecto para sus cortos dedos. Para los labios torpes de la gran mayoría del género masculino, pese a que no recordaba la última vez que alguien había demostrado su inutilidad entre sus piernas.

Una vez satisfecha, cerró el grifo y encendió la luz. El sol sustituyó a las estrellas. Agua mezclada con sangre de un corte producido por el paraguas desapareció para siempre por el desagüe. Ella, sin secarse, cogió al culpable de su corte y lo paseó por la casa, siempre abierto, dejando un rastro transparente y rojo tras de sí. Salió al balcón del octavo piso en el que vivía y, mientras el viento de poniente secaba las últimas gotas sobre su piel, alzó el paraguas y saltó. Como una Mary Poppins en la época de Google, pero con una sola trayectoria posible.

Me gustaMe gusta

UN GATO NEGRO

Un gato negro, digo “un”, porque era uno en concreto, viejo, y conocido. Todas las noches de luna se encaramaba al tejado de al lado de mi casa, y se ponía a maullar. Al principio me hizo gracia, y me asomaba por la ventana para verle; le faltaba una oreja y parte del rabo, seguramente recuerdos de sus batallas nocturnas, pero al cabo de varios días sin dormir, empecé a plantarme como deshacerme del susodicho minino.
Primero, encendí todas las bombillas de mi casa, para ver si con la luz conseguía que se fuera, pero no, encima se paseaba por el alero con todo descaro. Mi segundo intento fue igual de frustrante, le tiré un paraguas con tan mala suerte que no le di, y rompió el cristal de la vecina. Hay un dicho que dice: “A la tercera va la vencida”, así que no me desanimé, y puse todo el intelecto a trabajar. Cuando las estrellas comenzaron a brillar y la luna salió a escena, mi “amigo” apareció de nuevo para colocarse en el lugar de costumbre; pronto comenzaría el concierto, aunque esta vez le esperaba una sorpresa, un muñeco vestido de payaso ocupaba su sitio. Se dio tal susto, que se le erizaron todos los pelos, y echo a correr tejados arriba con viento fresco.

Me gustaMe gusta

Atardecía. Una gentil lluvia caía sobre el patio de Villa Paresi. Pinos altos, típicos de la zona, hacían del lugar un escenario refinado y lúgubre. Extraño y confuso. Sombrillas transparentes colgaban del tendedero, y en el fondo, agentes de la policía tomaban medidas y recintaban el espacio.
El inspector Moretti observaba detenidamente. Se dirigió lentamente hacia donde estaba el cadáver, y tropezó con una cesta que contenía un payaso triste y con sombrero, un cuaderno, y una postal con bombillas encendidas.
Con un ademán, llamó a un policía para que tomara nota de lo encontrado, y prosiguió su destino.
Al parecer, Ornella, la amucama de los Paresi por mas de cuarenta años , se había suicidado. Muerte por envenenamiento.
Como siempre hacía, sacó de su bolso de piel marrón una silla plegable, y se sentó junto al cadáver.
La miró detenidamente. Mujer de unos sesenta años, de estatura baja y regordeta.
–Pobre. –pensó. Que vida mas insípida. Todos estos años al servicio de esta familia, y terminar así. Pensar que otra mujer a su edad podia estar disfrutando de sus hijos, un buen amante o unas merecidas vacaciones.
Notó, que su uniforme estaba mal abotonado.
Se acercó aún más. Una marca morada debajo de su barbilla. La habían asesinado. La habían obligado a ingerir el veneno despues de muerta.
Y cuando quiso llamar al medico forense, vió que todos se habían marchado. Solo quedaban él, y un gato negro que lo miraba desde el muro que recintaba la villa, cómplice del brutal asesinato. Una Hermosa luna creciente, iluminaba la noche.

Antonio Lenzi

Me gustaMe gusta

No, sus lunas iguales no son, solo lucen en el mismo cielo, al caer la noche.
Chloe, desde su lujoso ático de Manhattan, brinda con burbujas doradas su mayoría de edad. En la terraza, la luna llena corona su cabeza y responde paciente a sus preguntas de amor. Miles de bombillas iluminan su vida, siente tenerlo todo y nada le falta.

Postrada ante las finas arenas del Sáhara, Amira, en sus largas noches de vigilia abraza a su muñeco triste de sonrisa herida, y a su luna naranja le habla sin voz. Su madre le observa y le dice: «Nuestra luna llena es sorda a lamentos e infiel a su color». Amira insiste y, le ruega una vez más que proteja de miedos inciertos su haima, su lecho y su entrada.
No desespera, sabe que su poder es inmenso; animales, plantas y mares se inclinan sumisos ante ella. ¿Por qué entonces —pregunta— no insuflas esperanza en mi vida, una vida llena de abusos, muerte y dolor?
No, sus lunas iguales no son, solo lucen en el mismo cielo, al caer la noche.

Me gustaMe gusta

Paraguas.Miedos que nos impiden empaparnos de vida.Precauciones plegadas dentro de un bolso.Por si la lluvia arrecia y no hay otro cuerpo donde cobijarse.Para que la soledad no cale hasta los huesos.
Escudos contra el agua que taconea,apuñala,purifica.
Transparentes por los que se cuela la relidad.De vivos colores,para optimizarla.Grises y oscuros,caparazones de tristeza.
Coartadas de incipientes parejas y parapetos de lágrimas furtivas.
Mágicos, que hacen volar a institutrices y,que vueltos del revés,navegan río abajo.
Molestos unas veces,inútiles otras y víctimas de continuos olvidos.

Me gustaMe gusta

Miró en la estación por si veía su cara pero allí no había rostro que le pareciera familiar, volvía a sentir como un negro y corto pelo le nacía en las piernas , como se volvían puntiagudas sus orejas, sus uñas se volvieron afiladas , encorvó su espalda y comenzó a caminar por el vagón a cuatro patas maullando buscando alguien que le quisiera rascar la barriga.
Así pasó el viaje hasta su destino, olisqueando y entre los brazos de cariñosos desconocidos, pero nadie puede volverse un gato para siempre por muy abandonado que se sienta.
Llegó a su casa y al meterse en la cama, se cayó en su almohada un rizado pelo pelirrojo , su pijama se había vuelto de rayas rojas y blancas y una blanca tez palidecía su rostro.
Su inexistente sonrisa se derretía y corvaba por debajo de su boca y su nariz se irritó provocando un escozor.
El timbre de la puerta sonó de madrugada, una mujer esperaba en la puerta, le dijo que ya era libre, que su luz ya no era de bombilla, que no dependía de interruptor ni estaba atada con cables, que había vendido su filamento en una tienda a cambio de convertirse en estrella.
Y ahora, ¿Cómo se pueden amar un payaso con pelos de gato y una bombilla convertida en estrella? Y ahora, ¿Quién sería el primero que cambiaría el escenario por las nubes o el cíelo por el suelo?
Se volvieron lluvia, imposible atraparlos con las manos, hacerlos desaparecer, más imposible vencerlos con fuego porque os convertirán en cenizas.

Me gustaMe gusta

Abro los ojos mientras una sonrisa se cuelga de mis labios. La Luz de las dos tristes bombillas que cuelgan solitarias del techo consiguen que gire la cabeza. Me muerdo el labio inferior mientras observo cómo sales del dormitorio. Me encanta mirarte cuando caminas desnudo. Suspiro. Necesito un cigarrillo. Me levanto y comienzo a caminar hacia el balcón, el Marlboro en una mano, el zippo que te regaló tu mujer por vuestro aniversario en la otra. Me tropiezo con algún objeto que hay tirado en el suelo. No es más que un zapato gigante de tu disfraz de payaso triste: los fines de semana amenizas fiestas infantiles; por las noches, juegas a entretenerme a mi; perfecto padre de familia entre semana. Tres caladas y mi cuerpo comienza a erizarse al contacto de las yemas de tus dedos, tus labios recorren mi cuello y tu lengua asoma lamiendo mi lóbulo derecho bajo la blanca, fría y atenta mirada de la luna. Me giro buscando el calor de tu abrazo al tiempo que nuestras bocas comienzan su particular baile al ritmo de los aullidos de los gatos callejeros. Llueve, pero no es impedimento para que los felinos continúen poniendo la música de fondo, como si un ejército de paraguas trasparentes impidieran que las gotas pudieran empaparlos. Noche efímera, o quizás no.

Sïana

Me gustaMe gusta