Taller de escritura en curso: TRIBUTOS A ÁLVARO MUTIS Y LOUIS BEGLEY. Claves 65 y 66

7 Dic

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   La particular forma de plasmar el efímero paso del hombre sobre la tierra de Álvaro Mutis, un autor fundamental de la literatura hispanoamericana contemporánea, y la obra de Louis Begley, novelista estadounidense de origen polaco que sobrevivió al Holocausto, serán en esta ocasión el punto de partida de las claves 65 y 66 de nuestro taller de escritura en Valencia. Diciembre acaba de llegar y ya nos ha regalado la mirada de estos dos escritores –de estos dos testigos de su tiempo nacidos en la primera mitad del siglo XX- para inaugurar los próximos tributos en curso de las comunidades literarias adscritas a LIBRO, VUELA LIBRE.

  TRIBUTOS DEL CURSO DE ESCRITURA A ÁLVARO MUTIS Y LOUIS BEGLEY. Claves 65 y 66 del taller de escritura creativa adscrito a LIBRO, VUELA LIBRE en Valencia 

taller-de-escritura“Hay objetos que no viajan nunca. Permanecen así, inmunes al olvido y a las más arduas labores que imponen el uso y el tiempo. Se detienen en una eternidad hecha de instantes paralelos que entretejen la nada y la costumbre. Esta condición singular los coloca al margen de la marca y la fiebre de la vida. No los visita la duda ni el espanto y la vegetación que los vigila es apenas una tenue huella de su vana duración. El sueño de los insectos está hecho de metales desconocidos que penetran en delgados taladros hasta el reino más oscuro de la geología. Nadie levante la mano para alcanzar los breves astros que nacen, a la hora de la siesta, con el roce sostenido de los litros. El sueño de los insectos está hecho de metales que sólo conoce la noche en sus grandes fiestas silenciosas. Cuidado. Un ave desciende y, tras ella, baja también la mañana para instalar sus tiendas, los altos lienzos del día. Nadie invitó a este personaje para que nos recitara la parte que le corresponde en el tablado que, en otra parte, levantan como un patíbulo para inocentes. No le serán cargados a su favor ni el obsecuente inclinarse de mendigo sorprendido, ni la falsa modestia que anuncian sus facciones de soplón manifiesto. Los asesinos lo buscan para ahogarlo en un baño de menta y plomo derretido. Ya le llega la hora, a pesar de su paso sigiloso y de su aire de -yo aquí no cuento para nada-. En el fondo del mar se cumplen lentas ceremonias presididas por la quietud de las materias que la tierra relegó hace millones de años al opalino olvido de las profundidades.”
Álvaro Mutis. “A Guy Roussille, Cinco imágenes
taller-de-escritura“Según mi manera de ver a los demás, soy motivo de bromas: ¡un vejestorio, sin nada mejor que hacer que conversar en un bar con parrilla con una camarera bonita, casi demasiado joven para ser su hija! Satisfacción —bordeando el orgullo— porque la camarera actúa como si se alegrara de verme, tanto como yo a ella. Es lógico que tenga en cuenta sus obligaciones profesionales. Imagino que, como es una buena chica, se las toma en serio. Se supone que las camareras deben hacer que los clientes se sientan bienvenidos.
De cualquier manera, hay algo en ella que va más allá del aspecto profesional. Por ejemplo, parece disfrutar sinceramente de las charlas que mantiene conmigo. Probablemente le guste que preste atención a lo que dice. Siempre he tenido fama de saber escuchar pero, en general, no es más que aparentar escuchar, mientras mi mente está a mil kilómetros de distancia. Y, lo que es más importante, ayer tarde cuando estaba tan angustiado, Carrie vino en mi ayuda. Supongo que no le costaba nada a una muchacha espabilada criada en Brooklyn o en el Bronx —qué vergüenza haber olvidado de dónde es—, pero me protegió y consoló como una verdadera amiga.
He aquí lo que pasó: levanté la mirada de la mesa porque llegaba Carrie con el café y allí, en la acera, apretado contra el cristal a no más de cinco metros de distancia, estaba el hombre con los ojos clavados en mí. Llevaba el mismo traje —tal vez con una capa más de suéteres bajo la americana, de modo que los botones le tiraban y las costuras estaban a punto de estallar— y un pequeño gorro de esquí color remolacha que le cubría las orejas. En cuanto se dio cuenta de que lo había visto me sonrió —una sonrisa amplia, desdentada, maliciosa— y me hizo un guiño. Ojos pequeños y mezquinos. Mi cara debió de haber seguido inmutable. La sonrisa desapareció de inmediato. En cambio frunció los labios y sacudió la cabeza para demostrar su disgusto ante la falta de una reacción amable de mi parte. Luego, con bastante esfuerzo, levantó el brazo derecho y me hizo un corte de mangas.”
Louis Begley, A propósito de Schmidt

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