Reposo
Finales del mes de diciembre. Ese día mi blando corazón se transformó en roca. La noche no era noche. Las luces navideñas vestían la calle de olor a verbena, y los transeúntes mostraban su alegría como figurados bloques de esperanza. Tras la ventana de mi pequeña habitación veía cantar y bailar a grupos de jóvenes. La generación de los que sueñan que la vida les traerá fortuna.
Reclinada sobre el sofá de mi buhardilla, la sudoración, el temblor y el aumento de mi ritmo cardiaco habían desaparecido. Me fijé en el palo de santo que seguía quemándose sobre el aparador. No había dado resultado. El ambiente no tenía ni armonía, ni paz, ni tranquilidad. Ese hombre, maduro, indecente y de mal talante, me hacía la vida insufrible. Levanté el vaso de vodka y su sabor a elixir me calmó.
Ya había pasado y aún estaba allí. Frente a mí. Sin inmutarse. Relajado, como nunca había estado.
Las moraduras de los ojos me impedían ver con claridad la escena que tenía delante. Mis puños aún permanecían apretados. Logré distinguir la escena. Su cabeza reclinada a la derecha. Su boca abierta y salivando. Su camisa teñida de rojo oscuro y opaco. Apenas pude ver la parte plateada del cuchillo que llevaba en el pecho. Reposé mi cabeza y descansé.

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EL CALENDARIO DE LAS RUPTURAS
La primera ilusión floreció al hilo de la primavera. Cómo no dejarse llevar por las blusas holga da s cuandonel calor comenzaba a apretar. Llegó agosto, y no quisiste viajar conmigo. Te dejé.
En septiembre me propusiste ir al cine. Fuimos. Yo no lo sabía, pero vimos la misma película, y en noviembre me confesaste tu secreto: siempre habría otro jardín. Y te dejé.
En Navidades me regalaste una acuarela de la casa que compraríamos. Fue por principios de marzo, que me recordadts que no estábamos solos. Y te dejé.
Pero a medidos, la ciudad rebosaba de olor a verbena. Y bailamos y nos besamos, bajo una lluvia radiante, en la plaza. En abril, te fuiste de viaje sin pensar en mí. Y te dejé.
Uno a uno, destrozas los bloques de esperanza con los que yo me empeño en construir un presente de dos. Y te dejo.
No a é si será por el brillo de tus ojos chiquitos o por el sabor a elixir de tu boca… pero el caso es que mis manos ya fraguan otro bloque. Lo pintaré de un verde brillante y lo adornar con flores. Y lo dejaré sobre tu almohada, para que lo rompas.

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Al volver del colegio, subía las escaleras de mi casa, de dos en dos, hasta el tercer piso y me dirigía directamente a una habitación, distribuida de tal forma que servía para todo. En un ángulo la máquina de coser, que mi madre la hacía funcionar muchas horas del día, aunque también le daba tiempo a prepararnos ricas comidas que nos repartía en una mesa cuadrada, platos jugosos: lunes lentejas, martes guisado, miércoles paella…
El último rincón del comedor, imprescindible, la radio, allí oía música, novelas que escuchaba mi madre. Le gustaba sobre todo un serial: «UNA MUJER CON GAFAS PLATEADAS», era interminable. También oíamos un concurso, «caja o dinero», ese programa si que me gustaba. Seguramente de allí salió mi afición a los concursos. Justo debajo de la radio, teníamos una mesa camilla que en invierno desprendía calor y olor a cenizas a través del brasero.
Cuando salía del colegio si el camarín estaba abierto, cruzaba por la galería alargada que comunicaba con la calle, donde se apreciaba un profundo olor a jazmín. Pequeñas florecillas que inundaban el lugar y que yo acumulaba en una bolsa de plástico, ya que era mi juguete favorito. Las sumergía en agua, dejándolas un tiempo reposar para sacar después su jugo oloroso. Con ese líquido elaboraba colonia, llenaba frascos de todos los tamaños y los vendía a mis clientes invisibles. Cuando me cansaba de crear perfumes, me pulverizaba con el, ya que habia quedado con Roger Moore «El Santo», era mi novio, lo adoraba. Me quedé soñando y mis ojos observaban, desde mi balcón, una ventana frente a la fábrica por donde paseábamos cogidos de la mano, hasta que sono una voz estridente. Nena quieres hacer el favor de estudiar, que mañana tienes examen.

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Querida profesora.
El único recuerdo que tengo de ella es una bombonera. La que tenía siempre encima de la mesa para nosotras, cuando nos reuníamos semana tras semana para leer libros prohibidos.
La sala estaba llena de estanterías, apuntes, carpetas, y revistas de distintos países en un desordenado orden. La casa olía a lavanda; olor que ha seguido siempre conmigo.
Cuando nos descubrieron, todas salimos perdiendo, ninguna tuvo tiempo de hablar con las demás. Me sacaron del país, y lo único que supe fue que a la profesora se la llevaron presa.
No se qué pasó con ella, pero cuando regresé, a un país ya libre, las noticias que me llegaron fue que pasaba el tiempo, en su sillón preferido, recitando párrafos de libros antes prohibidos.
Que impotencia no poder darle las gracias por lo que hizo con todas nosotras. Aunque nunca las he vuelto a ver, nos abrió la mente, nos abrió caminos a otros mundos; otros mundos que, ella, todavía pudo conocer, pero no disfrutar por mucho tiempo.
Ahora escribo. Periodismo. Mi escritura fue y sigue siendo reivindicativa, y todo se lo dedico a mi querida profesora.
F I N

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Prioridades
Se dispuso a estrenar un lluvioso sábado con el ánimo renovado. Recordando la cena de empresa de la noche anterior se sentó ante el portátil y abrió el correo. Al acercar una taza humeante de café a sus labios, la soltó sin consideraciones, acabó estallando contra el suelo y esparciéndose como diminutas gotas de mercurio. Se quedó colgada ante la pantalla; sin parpadear, sin atender al estropicio, sin una mínima exclamación y sin caer en la cuenta de que desde el edificio de enfrente una mujer con gafas plateadas la observaba con indiferencia. Perpendiculares a sus ojos, dos regueros comenzaron a dibujarle en la cara los raíles de una vía que se iba trazando con la desaparición de un maquillaje reciente.
Llevaba días sin atender al correo personal, con intención lo había dejado para entretenerse en navidades, había priorizado sumergirse en las compras y los otros menesteres regidos por los cánones prefestivos. Un comunicado de la empresa fechado quince de diciembre había provocado que todo su apartamento comenzara a desprender un fuerte olor a cenizas; que todas las palabras regaladas, todos los anhelos cimentados y todos los deseos compartidos la noche anterior anclaran a su garganta un intenso sabor a termo.
Una combinación lacerante y dolorosa de letras «… causas técnicas… no renovaremos su contrato el próximo uno de enero…despido objetivo…», acalambraba el presente y desdibujaba el futuro. Alzó su mirada ahogada, buscando complicidad, otra mirada indiferente le hubiese bastado, el edificio de enfrente le respondió con persianas bajadas y diversas modalidades de cortinas, incluida la lluvia. Nunca se había considerado de la generación de los que sueñan, tal vez había llegado el momento de comenzar, para no ahogarse.

Autoría: Basilisco

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Un homenaje a la tieta de Serrat .
Con la copia de la llave la conserje pudo abrirnos la puerta.Nada más abrir nos sorprendió el olor penetrante que desprendía la vivienda . Era una mezcla dulzona , que no identificamos de primeras.Junto al olor algo agobiante sobresalía otro que nos era muy familiar , el de lavanda. El gato salió disparado ,como alma que lleva el diablo, escaleras arriba… Los hombres pasaron delante de nosotras, les seguimos pegadas a ellos, temiéndonos lo peor . Empezó a temblarme el cuerpo entero de puro nerviosismo, no quería admitir lo que ya me gritaba la razón.
El piso permanecía en semi penumbra, las contraventanas entornadas, apenas dejaban penetrar el fuerte sol del mediodía.A pesar de estar ya en invierno , este día de Navidad resultaba ser un día muy soleado en la ciudad de Barcelona. Mi hermano , que era quien encabezaba el grupo, no necesitaba ayuda alguna para moverse por el ático sobrado de recuerdos de nuestra infancia, este era nuestro segundo hogar.
El salón parecía ordenado como de costumbre, así como las demás estancias situadas a ambos lados de un largo pasillo estrecho.Decenas de fotos colgaban de las paredes, fieles testigos de las andanzas de mi hermano Joanot y mías por el mundo, desde nuestros primeros pasos hasta nuestras recientes bodas.
Al final del pasillo,desde el interior de la alcoba de la tieta , un rayo de sol se filtrada a través de la puerta . Ella la solía dejar entreabierta a propósito para que Mel , su gordo y ocioso gato , pudiese deambular a su antojo durante la noche. Mi hermano al llegar a la habitación y encender la luz lanzó un grito de sorpresa y exclamó: -¡Deu meu , està morta !…Nada más oírle me precipité a su lado y sin reparar en nada más , me acerqué a mi tieta, le cogí con cuidado una muñeca ya fría e inerte y tras tomarle el pulso, comprobé que efectivamente , estaba muerta . Metida en la cama, tapada hasta la barbilla con un grueso edredón , la cabeza recostada en un cuadrante, con el pelo arreglado de peluquería, pulcramente metido en una redecilla, parecía dormida. Una dulce sonrisa en los labios, parecía invitarnos a despertarla y a que se apresurase en venir a comer a casa, junto a toda su familia , que la esperaba…Me sentí desfallecer , pero mi hermano me rodeó los hombros a tiempo y evitó mi caída , tiernamente me apoyé en su pecho no sin antes sorprenderme al ver lágrimas gruesas en sus ojos.
– ¡Vaya ! , pensé, sorprendida , luego va de duro por la vida !
-¡ Con razón no le cogía el teléfono señorita , señaló la conserje !.Con aparentes ganas de desaparecer del marrón que se le había presentado un día tan señalado como hoy.
-¡ Seguro que le están esperando para comer,váyase tranquila , no la necesitamos más!
Se retiró al momento , visiblemente aliviada por haberse librado tan rápido de algo tan desagradable.
Miré a mi alrededor, frente al espejo de cuerpo entero , toda la ropa , de la Tieta estaba cuidadosamente colocada para vestirse con su habitual elegancia, todo listo para celebrar el dia de Nadal. Había colocado: sus mejores medias de seda, su recatada ropa interior de algodón,sobre el respaldo de una silla al lado de un espejo de cuerpo entero .Su traje de chaqueta recién salido de las manos de su modista , olía a tela nueva que junto a sus guantes de cabrillo color canela, completaban la estampa de una mujer elegante pero siempre contenida.
-¡Sempre presumida , la tieta!. Sobre el tocador, el foulard de seda que le regalé para Reyes¡ Le encantó ese color entre purpura y vino !. Un frasco grande de colonia se había derramado sobre la espesa alfombra , al pie de la coqueta , impregnando la estancia e incluso el piso entero, con la penetrante fragancia . Aspiré con gusto el apreciado aroma , el característico olor de mi querida tieta Montsé.
Su mejor legado.
Me dediqué a repasar lo sucedido una y otra vez. Volví a mi antiguo hogar con muchas dudas y reproches para el funeral.Con esa sensación de fracaso que me atenazaba desde hacía días.
Mi enorme habitación, seguía intacta con todos los detalles salvo por un mueble que eché en falta nada más entrar en la estancia : mi viejísimo sillón .Pregunté por él a mi madre..
-¡Está en el sótano!, me dijo mi madre. Efectivamente allí lo encontré, bajo una sábana vieja que amarilleaba bajo la cantidad de polvo. Los años y sobretodo el exceso de uso ,le habían causado estragos. Su cuero que siempre me había recordado al chocolate, había virado al color de la mostaza..Sus tachuelas que parecían de oro, se habían tornado verdosas, de ese mismo color que tanto me llamó la atención en mi visita años atrás, a Liberty Island al visitar la gran dama de New York . Ese día mi abuelo, me regaló por mi cumple años, dos de sus bienes más preciados :Su máxima de vida: El valor de la libertad como bien supremo y el otro, no menos valioso para él aunque material: Su amado sillón.
En realidad , tras jubilarse, se iba a mudar a nuestra casa , al cuarto de invitados y ese voluminoso y decrépito mueble no iba a caber en tan poco espacio. Por fortuna, bajo la cubierta a dos aguas de nuestro hogar, mis padres,como regalo por mi Bar Mitzva, habían instalado mi habitación

.¡ Un desván entero para mi uso y disfrute!. Una de las mejore ventajas de ser hijo único.
Con reticencias, situé el enorme asiento, bajo el mayor de los tragaluces, allí recibía la luz de pleno. Mi madre me felicitó , según ella, había escogido el lugar perfecto.
-¡ Así si quieres leer, no te castigarás la vista !.Siempre tan práctica. Mi padre, escritor, subrayó mi buen gusto mismamente.
-¡Podrás escuchar el viento y la lluvia , contemplar la luna y las nubes. Admirar los primeros copos .¡Todo un lujo !.
Mi abuelo , no alabó la excelente situación estratégica escogida pero debió de gustarle, ya que hasta mis diecisiete años de edad, época en que desgraciadamente falleció, solía subir para disfrutar de nuestro sillón compartido…
Cada tarde, iba alternando mi postura sentado a su lado: A horcajadas sobre unos de sus mullidos brazos, como un verdadero cowboy o como un piel roja en su tipi, cruzando las piernas sobre la alfombra. Leíamos en voz alta por turnos, comentábamos los fragmentos más sobresalientes, y sobretodo disfrutábamos de nuestros amados libros .Las lecturas me las solía sugerir él,
-¡ Para disfrutarlas de nuevo! , decía, y yo me sentía alagado al descubrirlas de la voz de este gran amante de la literatura en cualquiera de sus formas y estilos.
Corrimos peligrosas aventuras en” la Isla del tesoro”. Aprendí el valor de la amistad con “ les tres mosqueteros” y me emocioné ante el dolor de un pueblo que se extingue con“ El último mohicano”.
Mi amado sillón me había esperaba pacientemente para asaltar mis recuerdos en mi reticente memoria de hombre siempre ocupado,¿ Quién sabe si me podría proporcionar un poco de alivio ? . Cogí un viejo libro olvidado, recubierto de polvo y con un penetrante olor a moho y me puse a leer.
El hombre triste.
A menudo recuerdo algunas anécdotas del bar de mi pueblo que regenté durante toda mi vida. Entre muchas de ellas me conmueve todavía la que yo llamo : El hombre triste. Solía llegar temprano , pedir un cortado y sentarse a leer el periódico en una de las mesas que daban a la calle . Apenas saludaba con un leve movimiento de cabeza – ¡Buenos días, un cortado por favor! Varios meses le observé a la espera de poder mantener alguna pequeña conversación anodina, como sucedía con todos mis parroquianos. Nunca participó en ninguna de las charlas, ni expresó opinión alguna.Algunos clientes me preguntaron sobre él sobre su procedencia o la razón por la cual todos los días sin falta se sentaba en la misma mesa y permanecía callado y reflexivo durante unas dos horas.¡ Era un misterio! Pasado un tiempo,todos se desinteresaron de él. Se había fundido su figura con el mismo local:Estaba la barra , las mesas y las sillas , el viejo perchero atestado de abrigos , la máquina de tabaco , el jukebox , el pinball y el hombre silencioso del fondo, junto a la cristalera que daba a la plaza .
Un buen día no apareció, pensé :-¡ Debe de estar enfermo , parece mayor, un mal catarro !
Transcurrieron tres días,una semana y más de seis meses¡Nada!.Nos olvidamos de él. Sin más
Un año largo después , un joven desconocido de apariencia cuidada y con gesto amable entró en el bar.
No aparentaba tener más de treinta años.Parecía preocupado y algo triste.
-Hola buenos días , un café con leche con dos tostada con mantequilla , por favor !
-¡Ahora mismo caballero !
Mientras preparaba su pedido le observé con atención. Sus rasgos me resultaban familiares..
-Perdone si le molesto , pero su cara me suena mucho !.¿Es usted de por aquí ?
-No,no soy de aquí, soy de Madrid,capital .Suelo venir poco, viajo mucho por mi trabajo.
-¡Pues perdone me habré confundido, aunque me recuerda mucho a alguien, pero ahora mismo , no sé muy bien a quién !.
-No pasa nada tranquilo., me siento ahí un rato a leer la prensa. ¿Cuánto le debo ?
-Ahora mismo se lo llevo , y le cobro entonces ,caballero.
El joven , fue a sentarse al fondo justo frente al ventanal del fondo y allí al ver su perfil recortado sobre el cristal, leyendo, caí en la cuenta : Era la viva imagen del desconocido que durante varios meses , frecuentó el bar. Se lo comenté al servirle y él sin apenas extrañarse me aclaró, que el extraño caballero era su abuelo. Las monjitas, que le cuidaban le habían contando que su único interés del día, era venir a sentarse varias horas aquí mismo , por una muy buena razón. La visión de la plaza mayor del pueblo era inmejorable desde aquí. Entre ese cuadrilátero flanqueado de soportales con su vieja fuente recubierta de musgo , habían transcurrido todos los acontecimientos trascendentales de su vida. Allí, sentados en el poyete de la sacristía, se atrevió a pedirle matrimonio a su novia de siempre, Angelita .El último acto, el recién funeral de su amada esposa, tiñó su rostro de una infinita tristeza.
-Y ahora ,¿ dónde está, está bien ?
Dije preocupado por mi enigmático cliente, por el que de repente sentía una gran simpatía .
-Sí ,Todavía está bien fisicamente hablando, su memoria es la que le ha abandonado, tiene alzheimer desgraciadamente. Conociéndole como le conozco, sé que venía para hacer acopio de sus recuerdos. Conocedor del imparable deterioro de su memoria, quería revivirlo todo.

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SABOR A RAÍCES
Salgo una noche especial con la ilusión de un niño que descubre a su paso el mundo que le rodea.

Mi ciudad por estas fechas está llena de ilusión y color. Las calles traen bloques de esperanza y unión en unas fiestas tan esperadas.

Paseo entre personas de diferentes culturas como alguien confundido que no encuentra la salida. De pronto, un olor a verbena invade el ambiente. Alcohol, risas, bailes, roces, miradas… Una lástima que las pantallas de los móviles sean las estrellas invitadas. Decido sentarme y pedir algo de beber antes del gran acontecimiento. El licor de naranja, un sabor a elixir que recorre ahora todo mi cuerpo. Cuando termino de secarme las lágrimas al escuchar el himno regional, sé que por fin ha llegado el momento.

Me desplazo rápidamente a la zona del río para disfrutar del tan ansiado espectáculo. Detrás de la maleza se encuentra una gran multitud, observando como yo, la belleza de los fuegos artificiales. Una música especial, que recoge el espíritu de toda una comunidad, Valencia. Esa ciudad que decide plantar cara a los problemas, que no se rinde, que sigue confiando en sus pasos. Un último cohete de color cobrizo da por finalizado el acto.

Valencianos, valencianas y todo el mundo presente, unidos por un ritmo que hacen singulares las calles de Valencia. Una provincia que invita a otros muchos a que la caminen para que algún día sientan aquello que nos hace comunes. El formar parte de un mismo lugar.

«Germans, vingau»

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PASEO POR LA PLAZA

-La he matado…- decía Ángel serenamente mientras daba pasos suaves, pasos inocentes que desconocían la gravedad de lo que acaba de hacer, pasos llenos de delirio y alucinaciones -. Ahora estás callada, te quiero mucho.

Ángel repetía este mismo diálogo una y otra vez, que se veía interrumpido por gritos ahogados de pavor y espanto de sus vecinos, acompañado por el apacible sonido de sus pies arrastrándose sobre la acera de la plaza del pueblo y el fuerte olor a lavanda, el olor de su niñez.

Junto a su sombra le seguía un camino de goterones de sangre, que caían chorreando del pesado paquete que guardaba bajo el brazo izquierdo, que estaba torpemente envuelto en un manto que solía ser blanco, pero ahora estaba teñido de color vino, que le hacía sentirse cada vez más sediento.

Siguió andando torpemente, con la mirada nublada, balanceándose de lado a lado y repitiendo la misma melodía, como solía hacer cuando era niño con los cánticos eclesiásticos en el coro de la iglesia. Cerró los ojos y continuó andando a paso lento, sin saber si estaba vivo o muerto. Ignoraba si todo era una alucinación o si el cuchillo que empuñó con tanta fuerza era real; si la sangre que le caía por el brazo y la palma de la mano, dejando un rojizo rastro que llevaría a la policía a la escena del crimen, era uno más de sus delirios; si ese sabor a crema de berenjena, que empapaba su boca, no era más que uno de sus desvaríos que le llevaban de vuelta a su infancia.

Se escuchaban cada vez más gritos y sintió el acercamiento de desconocidos, la aproximación de un peligro, y abrió los ojos. Echó a correr sin pensar y sus piernas, pesadas y torpes, tropezaron causando su caída y la de la cabeza de su madre, recién decapitada, que rodó ensangrentando el pavimento de la plaza. En ese momento de caos y confusión, Ángel deseó estar acurrucado en su sillón preferido, en el único lugar dónde encontraba la paz y sus delirios parecían muy lejanos.

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HOJAS DE CEDRÓN

Solo tendrá quince segundos —treinta a lo sumo— para permitirse el lujo de mirar atrás, y prolongar sobre su piel una pizca de la memoria que anticipa el estremecimiento del vello, rubio y erizado, de sus brazos. Cuando empieza a planteárselo se parece más a alguien confundido que a él mismo. El dedo índice titubea unos instantes, pero lo tiene muy claro. Actúa con decisión: tres, dos, uno… Cierra los ojos. Inspira profundamente.
Las notas de salida le cuentan una melodía que conoce de sobra. El olor a verbena —fresco, cítrico, verano puro— lo invade todo, y sus labios no pueden evitar curvarse hacia arriba mientras sigue aspirando con fuerza, intentando fijar la esencia en su garganta para siempre, consciente de que es imposible.
Cuando empieza a soltar el aire, poco a poco, la ve. Ella siempre le espera recostada en un pequeño claro, detrás de la maleza, lamiendo con deleite unas gotitas color vino que se pasean por el dorso de su mano derecha. El dulzor de los frutos rojos, bailando en la comisura de sus labios, le reclama.
—¡Has vuelto! —sonríe la muchacha con júbilo en los ojos, con la naturalidad absoluta de su cuerpo desnudo y joven.
Él corre a abrazarla conteniendo la respiración, haciéndose fuerte en los dedos, en las manos, en los brazos…; para hacerla suya solo un momento y no ceder a la presión infinita de su pecho, aunque solo sea un momento.
Cuando se besan, quince segundos —treinta a lo sumo— valen el mundo entero, y el mundo tiene el sabor a elixir mágico que debe tener la vida de verdad.
—Te quiero —susurra entre los rizos de Irene. Sí, se llama Irene. Y absorbe el aroma de su cuello, que es como el agua de un arroyo que arrastra una canción de gardenias recién florecidas.
»Te quiero —repite, temiendo que los ojos se le acaben desbordando.
Ella le mira como la primera vez, con el sol bañándole la frente, brillando en sus ojos aguamarina que se abren en otra sonrisa.
—¿Por qué estás siempre tan serio, Jonás? —pregunta con voz de niña.
—Porque el amor es una cosa muy seria —le responde él, relajando la expresión en un amago de carantoña.
—¿Seguro?
Entonces ella empieza a hacerle cosquillas y, solo por un instante, Jonás se deja llevar. Ríen juntos, sueñan sin saberlo y se revuelcan sobre la hierba fragante y verde: las últimas notas, las de un beso que sabe a despedida. Por más que pretenda obviarlo, el corazón de la fragancia es un adiós.

Jonás abre los ojos. Siempre regresa llorando. El dedo índice vuelve a acariciar el vaporizador. Sabe que no podrá castigarse muchas veces más. El cristal verdoso del frasco no miente: apenas queda perfume, y es lo único que conserva de su mundo, de la tierra. En la nave hay semillas de muchas de las plantas que crecieron allí alguna vez, pero pasarán años hasta que pueda volver a oler un cedrón, y será en otro planeta.
De Irene, entonces, solo le quedará la luz de las estrellas que ya no existen.

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EL POETA
Su sillón preferido estaba solo, vacío, nada enturbiaba la tranquilidad de la estancia con olor a lavanda.
La paz reinaba en la casa, le acompañaba la soledad, impregnando las paredes de silencio, un silencio amargo.
El habitante de ese hogar era un personaje melancólico o romántico, como se le quiera llamar, con dones de poeta. De su garganta siempre brotaban hermosas palabras de amor, majestuosas, como el vuelo de las aves, capaz de hipnotizar a los gélidos inviernos y ofrecer primavera a los campos cubiertos de nieve.
Pero su belleza iba más allá de sus palabras dulces, aterciopeladas. Era un varón guapo, culto, delicado, tan sensible que le dolía la vida. No entendía muy bien el mundo en el que se encontraba
encerrado. Prisionero sin barrotes, cautivo de su propia mente. Esa mente que veía algo más que la de los demás. Esa mente que amaba el bien en un mundo en el que reinaba el caos. No podía permitir que su corazón sufriera por más tiempo. ¿Cobarde o valiente?, no sabía lo que era. ¿Quién tiene la medida exacta de lo que es cada cosa? Él solamente tenía noción de su pesar, de su angustia, un malestar que le ahogaba y no le permitía seguir hacia adelante. Aparentemente parecía que lo tenía todo, pero eso era de cara a los demás. Tenía que plantar cara a la vida o soltarse de ella, no quería demorar por más tiempo su agonía.
Un color vino tinto salió de sus venas cayendo al suelo, mientras susurraba su último poema de amor: “Yace el amor ahogado en sangre en un mundo que no sabe de su verdadera existencia”.

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¡SORPRESA!

Surgió sin más de detrás de la maleza, como si saliera por la puerta de su casa una mañana cualquiera para ir a trabajar. Nos saludó muy cortésmente a Sara y a mí, mirándonos con calidez a los ojos. Tuvo que levantar con cierto esfuerzo las rodillas para sortear los pequeños matorrales que le separaban de nosotros, forzando las hechuras del pantalón de tela de un convencional traje chaqueta. Ya desde la carretera se volvió y me guiñó un ojo. Tano, nuestro perro, nos miraba extrañado, parecía preguntarnos: “¿alguien confundido?”. Estuvo gracioso. Sara, sin embargo, mantuvo el rostro inalterable, apenas transmitía con gesto rígido ese vacío que tenía a nuestro amor en vilo desde hacía meses; desde luego yo no esperaba otra reacción de ella. Le cogí la mano con decisión y la arrastré conmigo hacia la maleza. Fue una temeridad, por lo que no me tuvo que haber sorprendido lo que ocurrió: caímos en una especie de fosa, yo, Sara y el perro. Era profunda, como unos dos metros, menos mal que el terreno estaba alfombrado con una densa capa de yerba y hojas. Entonces sí que le cambió la expresión a Sara, con el tobillo resentido se levantó quejándose. Yo no sabía qué hacer, empecé a sentirme culpable y me bloqueé. El perro husmeaba nervioso explorando en segundos los cuatro metros cuadrados que formaban la fosa, y de repente desapareció. Tras un momento de desconcierto encontré una entrada camuflada entre las ramas y nos introdujimos en un espacio que surgió maravilloso, iluminado por farolillos de colores y con olor a verbena. Parecía la vivienda de un hobbit. El grupo de gente que allí estaba, de unas doce personas, comenzó a cantar de inmediato “cumpleaños feliz”. Tras los segundos que necesitó nuestra vista para adaptarse a la nueva luminosidad comenzamos a identificar los rostros de nuestro amigos. Miré a Sara, su boca rígida se había convertido en una media luna creciente. Me relajé y suspiré. Tano y yo nos miramos compartiendo un pensamiento: qué difícil es hacerla sonreír.

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Una sirena encallada
El desig d’ estimar ens transporta,
el teu món és un encanteri
d’ on es desprenen paraules màgiques,
somnis delerosos al nostre abast.

Sirena encallada a la mar,
asseguda als meus ulls d’ enamorat;
em parles amb dolçor primerenca,
m’ encissen els teus llavis de sal,
em desperte a trenc d’ alba
per assaborir el misteri,
em captiva la teua pell salada.

Al vaixell de ma vida he amagat la tristor
de l ‘ ombra amagada a l’ hivern,
el silenci pertorbador del rossinyol,
el desesperat pessic de la fam …

Només vull que desapareguen els plors,
la vergonya impròpia i el desamor.
Visc estimant-te, abraçant la mar brava
pujaré al teu altar de bromera
junts farem màgia, serem als dos mons.

Amapola

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Yo, Eme R. doy mi voto a Apolonia Vitelli, por su relato » Paseo por la plaza»

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Havana vota a Eduardo Tell

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Hojas de Cedrón – E. White

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