EL UNIVERSO SIMBOLISTA DE YEATS. Taller de escritura, clave T-93

11 Nov

El universo simbolista de Yeats y la clave de escritura T-93. El universo simbolista de W.B. Yeats regresa a los talleres de escritura creativa de LIBRO, VUELA LIBRE para impregnarnos del espíritu innovador y las búsquedas literarias de este gran poeta y dramaturgo irlandés que rompió con la tradición de la lírica victoriana y consiguió liberar la poesía de su país de sus moldes.

Taller de escritura en curso. EL UNIVERSO SIMBOLISTA DE WILLIAM BUTLER YEATS y las propuestas de la clave T-93

Tributos a William Butler Yeats. Clave T-93 del taller de escritura de Libro vuela libre. Poema número 1:

Aceite y sangre, de W.B. Yeats
En tumbas de oro y lapislázuli
cadáveres de santos y santas exudan
aceite milagroso, fragancia de violeta.

Pero bajo los pesados túmulos de pisoteada arcilla
yacen cuerpos de vampiros pletóricos de sangre;
sus mortajas están ensangrentadas y sus labios, húmedos.

El universo simbolista de Yeats, clave de escritura T-93 del taller literario en curso, poema número 2:

Muerte
Ni el miedo ni la esperanza asisten
a un animal moribundo;
un hombre que espera su final
teme y espera todo;
muchas veces murió,
otras tantas se levantó de nuevo.
Un gran hombre orgulloso
que se encara con los asesinos,
y se burla
de ese exceso de ímpetu,
conoce la muerte hasta el tuétano:
el hombre ha creado la muerte.

Taller de escritura en Valencia de LIBRO, VUELA LIBRE, Clave T-93. Poema número 3:

Sueños rotos

Hay gris en tu cabello.
Los jóvenes ya no contienen el aliento
a tu paso;
acaso algún anciano te bendiga entre dientes
porque fue tu plegaria
lo que ayudó a curarle en el lecho de muerte.
Tan sólo por tu bien –que todos los pesares del corazón ha conocido,
que todos los pesares del corazón ha procurado,
desde la escasa infancia atesorando
agobiante belleza–, tan sólo por tu bien
el cielo se ha guardado el golpe de su sino,
tan grande su porción en la paz que confieres
con sólo entrar en una sala.

Tu belleza no puede sino dejar entre nosotros
vagos recuerdos, nada sino recuerdos.
Así dirá un muchacho a un viejo cuando los viejos callen:
«Hábleme de esa dama que el poeta
de obstinada pasión cantó para nosotros
cuando la edad más bien debía helar su sangre».

Vagos recuerdos, nada sino recuerdos,
mas en la tumba todos, todos habrán de renovarse.
La certeza de que veré a esa dama
reclinada o en pie o caminando
con la gracia temprana de su sexo,
ante el fervor de mi joven mirada,
ha hecho que balbucee como un necio.

Eras más bella que ninguna,
salvo por un defecto de tu cuerpo:
tus manos, tus pequeñas manos no eran hermosas,
y temo que saldrás corriendo
a hundirlas hasta la muñeca
en ese lago misterioso, siempre colmado,
donde aquellos que obedecieron la ley sagrada
se han sumergido y son perfectos. Deja intactas
las manos que he besado,
por el bien del antiguo bien.

Muere el toque final de medianoche.
Todo el día en la misma silla
de sueño en sueño y rima en rima he deambulado
charlando sin sentido con una imagen de aire:
vagos recuerdos, nada sino recuerdos.