Título : Solo mía
Árboles tristes de otoño esparcen sus amarillentas hojas secas por doquier. Recojo unas cuantas, las más pulcras, para conformar un adorno; la Navidad se acerca sigilosa. No ansío su llegada, pero mi niña crece y, solas ella y yo, la vivimos como cualquier familia a la usanza. La miro balancearse en el columpio y siento en mí su felicidad. Momento sublime que rubrica mi respiración acompasada. Sosiego, paz.
Los recuerdos vivos, siempre alerta, me acompañan. No son inquilinos de mi cerebro, son propietarios con escritura otorgada contra mi voluntad. » Adiós chispita, hasta la vuelta» y rozaba con su dedo índice acurrucado mi mejilla. Lágrimas indolentes brotaban de mis oscuros ojos y él, mi padre, las secaba con un beso. Ella, mi madre, miraba la escena repetida por las constantes ausencias. Como estatuas de hielo, quietas, sin mirarnos, lo veíamos desaparecer por la esquina de la calle angosta. Él era el motor de mi madre, su eje y, cuando no estaba, se volatilizaba cuanto había a su alrededor incluida yo. Días de casa colegio, colegio casa. Tiempo espeso y relajado hasta su vuelta. Una pregunta, impropia de una niña, me atormentaba ¿ Mamá, tú me quieres? » Te he parido y debo quererte». La respuesta, impropia de una madre, sumió mi pueril conciencia en los peores remordimientos.
Marisa baja del columpio y me devuelve a la realidad. Ha visto a Ruth, su amiga, con el padre y corre hacia ellos. La tarde, sucinta en estas fechas, agoniza. Volvemos a casa entrelazadas por nuestras manos, felices, contentas. Abro la puerta y mi hija no aguarda, me pregunta dónde está el suyo, su padre. La esperaba y contesto con la preparada respuesta.» No tienes, nunca lo has tenido y nunca lo tendrás, agradezco a la ciencia que seas solo mía». Argumento el ejemplo de Paula, la vecina, para que mejor comprenda. Nació después de morir su padre y, salvo por las fotos y lo que le habla su madre, es igual a ella. Asiente. No debo ni quiero decirle la verdad, las historias se repiten, puede que por pura casualidad pero yo no tiento a la suerte. Le procuro la infancia que mi padre me robó; le evito el odio que sentí, la frustración y el miedo, la culpabilidad al despertar y oler su cuerpo desnudo. Mi madre… ni mentarla, no soy como ella.

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CANCION DE SOLEDAD
Me envaro frente al piano y toco lo primero que me viene a los dedos. Desde luego no suena a Chopin, pero por un instante decido olvidar el concierto de Navidad y sigo improvisando. Alberto parece descaradamente interesado. Alcanza con sus agiles dedos el móvil olvidado en un rincón y con esos ojos suplicantes que me hacen boquear cuando se posan en los míos me pide permiso para grabarlo. Asiento casi de forma imperceptible, ignorándole intencionadamente, bajando la mirada hacía aquella maraña de blancas y negras mientras una solitaria lágrima surca mi mejilla.
‒Eres como una de esas estatuas de hielo –susurra concentrado en su instrumento.
‒Fría –afirmo con una punzada de dolor.
‒Gélida. Tanto que creo que si te toco me quemaré –confirma–. Eres trasparente como el cristal, dura como la roca, de otro planeta “…desconfiando de todo lo terrestre –suspira citando al poeta granadino– porque todo es inmundo para el inmaculado pie del gato”.
‒Citar a Lorca se esta convirtiendo en una desagradable costumbre –le ataco enfadada.
‒Improvisar se esta convirtiendo en una agradable rareza –contrarresta divertido– Creo que te estás deshaciendo –me señala con el arco de su violín–. Y de repente el mito se desvanece y aparece el ser humano –me mira entornando los ojos como intentando leer mi mente– “…seguramente no hay enigma en tu manera, tal vez no eres misterio”.
Seco la solitaria lágrima salada como lo haría un niño desconsolado, restregando con fuerza el dorso de mi mano contra mi rostro para disimular el rubor que me causan sus palabras.
‒No hay enigma. No soy misterio. Tan solo soy una gata solitaria que se ha enamorado de un joven quetzal –me estremezco mientras me encojo de hombros.
De pronto me siento inmensamente asustada por volver a estar sola. No es la sensación habitual de llegar a casa y no tener alguien a quien contarle las meteduras de pata del día. Es algo más primitivo y oscuro. El miedo a la pérdida es peor que el miedo a la soledad. Un miedo irracional convertido en escalofrío que me recorre la espalda y apenas me deja concentrarme de nuevo en la partitura, de vuelta a la realidad.
‒No pienso volar –me abraza por la espalda– si es lo que temes.

Años después, sentada a los pedales de su viejo Steinway escucha de nuevo aquella grabación casi furtiva, de lo que comenzó siendo una canción y acabó siendo una declaración.

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ACCIÓN-REACCIÓN

Tiró la piedra en dirección al gato que dormitaba sobre unas hojas secas del jardín. Le
molestaba que sin más, viviera a cuerpo de rey y fuera el centro de los mimos de toda la familia, y él, sobrecargado de deberes, tenia menos derechos que el peludo de cuatro patas, incluso menos que los abejorros. Erró la distancia y la fuerza, y la piedra traspasó el cristal de la ventana, golpeó el cuadro pintado por su hermana y cayó sobre el jarrón chino.
En aquél momento quería ser estatua de hielo, o de madera, o de metal candente, de cualquier material pero estatua hasta el fin de sus días.
Habían pasado treinta y cinco años de aquél incidente y los ojos fruncidos de su madre seguían clavados en su retina.

_¿en qué estás pensando? -preguntó Teresa

_acción-reacción

_Rober ¿estás bién ?

_es la tercera Ley de Newtón

_y eso ¿qué significa ?

Salió al jardín y se incorporó a los juegos de sus hijos.

_venga papi que es para hoy-increpó Dani

_jaja, o para mañana-dijo Cristian

Lanzó la pelota con suavidad, con efecto giratorio, y alcanzó la boca de Toby que se fue moviendo la cola con el tesoro mientras Rober se adentraba en sus pensamientos. Estaba atrapado en una vorágine incontrolable. Él, que desarrolló la estrategia del trabajo constante para alcanzar el éxito, la estrategia de la medida y el control para evitar sorpresas indeseadas y la estrategia de la »no envidia» para sobrevivir en un mundo de frustraciones y lamentaciones. Reinventó docenas de veces las treinta y cinco cruces de sus demonios internos, una para cada uno de sus malos instintos y dejó la treinta y seis perenne:»toda acción desencadena una reacción».

_papá coge la pelota, corre

_yo llego primero

_la comida ya está. Lavaos las manos -dijo Teresa desde la cocina

_¡ya vamos!

Rober, evocó la primera vez que besó a Carla. Le gustó mucho, muchísimo, hasta el límite de la obsesión; esa boca entregada a su lengua con aquél toque de avellanas tostadas y un retrogusto a miel de naranjo. Volvió a verla una vez más, y otra, y muchas más. Cada día conquistaba un palmo de su isla, navegaba por su océano siempre agitado que no dejaba tiempo para el sosiego.
Quizá sucumbió por eso, o quizá por sus caderas que movía con gran agilidad y le llevaban a galope del frenesí, o quizá por sus ojos de gata que le recordaban su niñez.
Hacia tiempo que tenia remordimientos y aquél domingo tomó la única decisión posible: »Cortaré con ella, Teresa no se merece tanta humillación». Le invadió una alegria extrema que le duró un instante, porque al minuto llamaron a la puerta.

_¿quién será a estas horas?

_ya abro yo.

Teresa se encontró frente a ella, plantada en el recibidor de su casa, con una gran sonrisa y una mirada cándida que escondía su delirio.

_Hola buenas tardes, ¿está Rober?

_¿quien le busca?

En aquél momento quería convertirse en estatua de hielo, o de metal candente, pero estatua hasta el fin de sus días, porque en su futura organización de vida no estaba Carla ni remotamente.
No fue capaz de articular ni una palabra, salió de casa avergonzado mientras se repetía: »acción-reacción». Después de treinta y cinco años de intento, no había sido capaz de aprender la tercera Ley de Newton.

Enunciado de la tercera Ley de Newton: A cada acción se opone una reacción igual pero en sentido contrario.

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El pueblo quedaba ya lejos. El viento le arrastró, como a las hojas secas en otoño, hasta la gran ciudad. Ahí sólo le esperó un futuro incierto, cada día más arduo de arrastrar y, a pesar de todo no podía mostrar el mínimo desazón, pues el tío Yang le recordaba constantemente que estaba en calidad de siervo, no de invitado, y si Shuisheng o cualquiera otro de la triada le decía que se tragase un tarro lleno de abejorros, él lo hacia sin rechistar. Con semejante premisa, Li no podía esperar nada similar, ni en género ni en especie, a la misericordia.

Sin embargo, sus tiempos de peón llegaron a su fin. Una noche, el tío Yang le condujo hasta el «Bora-Bora», por mandato expreso de Gran Jefe. Se le requería para, después de la actuación, llevar a Baoshí a su casa y allí quedarse para servirle en cuanto precisase, por tiempo indefinido. Li no conocía personalmente a Baoshí, pero había oído hablar de ella a través de rumores esporádicos, y no precisamente en agasajos. Era famosa por su soberbia y, dicho por tío Tang, si mantenía esa actitud de dama de alta cuna, Gran Jefe no tardaría en despacharla y acabaría «cantando» en la calle a 390 yuanes la hora. A parte de eso, Li sólo sabía que cantaba en el «Bora-Bora» y que Gran Jefe le tenía mucho cariño.

Pero pronto vería por primera vez a Baoshí en el escenario, seduciendo a todo a aquel que se cruzaba con el sable de su ojos. Li trataría de descifrar su mirada, que aunque extasiada, escondía una extraña melancolía.

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«Siren» vota a «techo de menos» por su DON ADIÓS.

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